Chassez le Dobermann...
Auteur : Joël Houssin Collection : Spéciale-Police Éditeur : Fleuve Noir Date de parution : Septembre 1982 N° 1740 (collection Spéciale-Police) |
Résumé de l'auteur (un peu light !):
Chassez le Dobermann...
...il revient au galop !
Commentaires :
Le Dob n'est pas à la fête. Pour la première fois, il tombe sur aussi dur
que lui. . Des jeunes crapules mauvaises comme l'époque, issus de la merde ambiante et
s'y complaisant. Mr Ange aurait dû faire gaffe avant d'engager cette meute de fondus pour
liquider un tueur solitaire. Surtout quand Christini renforce son équipe avec les Dupont
du polar, Mareuil et Thibault, deux inspecteurs complètement à la masse qui ne
dépareillent pas à l'O.C.R.B. Pour parachever le délire, Moustique, le jeune frangin de
Jo le Triste, entre en piste... et pas pour faire tapisserie. Une ribambelle de gueules
cassées pareilles, on se croirait dans un "X-men" gore.
Morceau choisi :
(Description de Jacky, chef de bande et roi du
biberon...)
Ce soir-là, allongé sur une paillasse, cradingue
comme c'est pas permis, fouettant comme une douzaine de rats crevés, il paraissait
plutôt en piteux état. Il avait les lendemains de cuite difficiles. Lorsque Ange
déboula dans la piaule, il était justement en train de songer qu'il devait absolument
cesser de boire autant. Putain ! Pourtant, y avait pas un type dans cette ville capable de
lui faire mettre un jour à terre au biberon ! C'était pas contestable. La descente la
plus vertigineuse de la cité, c'était cécolle qui la possédait. La quantité d'alcool
qu'il pouvait ingurgiter en une seule nuit et sans manifester d'autre trouble que celui
d'avoir de plus en plus soif était proprement hallucinante.
(Moustique en pourparler avec des méchants pour
intégrer leur gang...)
_ Soyez sympas, quoi, insista-t-il? Ca fait trois
semaines que j'couche dehors.
_ T'es bouché ? menaça le grand qui approcha d'un pas. J't'ai dit de te tirer. Aller,
calte, poivrade ! Y a pas de loques, ici. T'as confondu. Tu t'es gouré d'adresse. Va
dégueuler ailleurs, enfoiré !
Enfoiré ? Moustique sursauta. Depuis tout môme, il déclenchait le bourre-pif pour
le quart de ça. C'était comme un réflexe. L'atavisme. Exactement comme si l'autre avait
pressé le mauvais bouton. Vlan ! Dans le nez du vilain. Moustique, bien en ligne,
balança une série rapide au corps, se redressa vivement, sentant son adversaire bien
mûr pour la cueillette, lui crocha les feuilles à la sauvage et lui balança son front
en pleine bouche. Boum. Descendez, princesse, on vous demande ! L'insolent dégringola
comme un pacsif de linge sale et s'éparpilla sur son moteur.