Chassez le Dobermann...

Auteur : Joël Houssin

Collection : Spéciale-Police

Éditeur : Fleuve Noir

Date de parution : Septembre 1982

N° 1740 (collection Spéciale-Police)
10ème tome de la saga "le Dobermann"

Tome 10 : Chassez le Dobermann...

Résumé de l'auteur (un peu light !):
Chassez le Dobermann...
...il revient au galop !

Commentaires :
Le Dob n'est pas à la fête. Pour la première fois, il tombe sur aussi dur que lui. . Des jeunes crapules mauvaises comme l'époque, issus de la merde ambiante et s'y complaisant. Mr Ange aurait dû faire gaffe avant d'engager cette meute de fondus pour liquider un tueur solitaire. Surtout quand Christini renforce son équipe avec les Dupont du polar, Mareuil et Thibault, deux inspecteurs complètement à la masse qui ne dépareillent pas à l'O.C.R.B. Pour parachever le délire, Moustique, le jeune frangin de Jo le Triste, entre en piste... et pas pour faire tapisserie. Une ribambelle de gueules cassées pareilles, on se croirait dans un "X-men" gore.

Morceau choisi :
(Description de Jacky, chef de bande et roi du biberon...)
Ce soir-là, allongé sur une paillasse, cradingue comme c'est pas permis, fouettant comme une douzaine de rats crevés, il paraissait plutôt en piteux état. Il avait les lendemains de cuite difficiles. Lorsque Ange déboula dans la piaule, il était justement en train de songer qu'il devait absolument cesser de boire autant. Putain ! Pourtant, y avait pas un type dans cette ville capable de lui faire mettre un jour à terre au biberon ! C'était pas contestable. La descente la plus vertigineuse de la cité, c'était cécolle qui la possédait. La quantité d'alcool qu'il pouvait ingurgiter en une seule nuit et sans manifester d'autre trouble que celui d'avoir de plus en plus soif était proprement hallucinante.

(Moustique en pourparler avec des méchants pour intégrer leur gang...)
_ Soyez sympas, quoi, insista-t-il? Ca fait trois semaines que j'couche dehors.
_ T'es bouché ? menaça le grand qui approcha d'un pas. J't'ai dit de te tirer. Aller, calte, poivrade ! Y a pas de loques, ici. T'as confondu. Tu t'es gouré d'adresse. Va dégueuler ailleurs, enfoiré !
Enfoiré ? Moustique sursauta. Depuis tout môme, il déclenchait le bourre-pif  pour le quart de ça. C'était comme un réflexe. L'atavisme. Exactement comme si l'autre avait pressé le mauvais bouton. Vlan ! Dans le nez du vilain. Moustique, bien en ligne, balança une série rapide au corps, se redressa vivement, sentant son adversaire bien mûr pour la cueillette, lui crocha les feuilles à la sauvage et lui balança son front en pleine bouche. Boum. Descendez, princesse, on vous demande ! L'insolent dégringola comme un pacsif de linge sale et s'éparpilla sur son moteur.